Le soleil s'était couché depuis déjà une heure, et Kristof distinguait la multitude d'étoiles qui miroitaient dans ce magnifique ciel hivernal. Des vallons aux pics vertigineux des montagnes, tout était endormi dans la noirceur de la nuit et la blancheur des premières neiges. Même les renards s'étaient enfuis dans leurs terriers et n'en sortaient plus. Cette nuit-là était fraiche, voire glaciale. Par conséquent, le jeune Kristof se dépêchait de revenir au foyer, où un feu dans la cheminée et un famille, pauvre mais admirable, l'attendaient. Kristof était âgé de seize ans, il était né ici même, dans la solitude des montagnes. Il était plutôt bien bâti, un jeune homme aux cheveux noirs charbon et aux yeux verts émeraude.

Or, en cette soirée d'hiver, Kristof rentrait d'une pénible journée de chasse. Il ne ramenait que deux petits renards et un lièvre, bien maigre satisfaction pour cette dure journée. Le jeune homme sifflotait doucement, dans l'espoir de se réchauffer et il marchait d'un pas léger et rapide, tel un prédateur retournant dans sa caverne. Kristof fut étonné de ne pas voir de fumée s'échapper de la cheminée. Peut-être sa douce mère Eléna était-elle allée chercher du bois? Il descendit l'escarpement d'une manière assurée et il arriva enfin devant son foyer. Là, son coeur fit un bon terrible dans sa poitrine: la porte d'entrée était défoncée et la tête de son gentil chien Lagus était plantée sur un pieux d'acier. Kristof comprit immédiatement le danger et sortit sa dague de chasse. Avançant prudemment, il entra dans la pénombre de la maison. Il y trouva un remue-ménage terrifiant: les armoires étaient fracassées à terre, les meubles renversés et pire, son frère et ses parents gisaient morts sur un sol rouge et poussiéreux. Kristof poussa un cri de rage et de douleur, qu'on entendit partout dans les parages. Ce n'était pas possible. Non! Son père Friederich, un guerrier talentueux et aguéri et sa mère, si douce et charmante. Pourquoi? Et le jeune Mathias, son frère baigné d'innocence et qu'il aimait tant. Des larmes perlaient et coulaient sur ses joues moites et roses. Il s'éffondra à terre, protestant en poussant des jurons contre le destin. Il était empli de rage, d'une douleur incomparable. Ce fut bien après qu'il remarqua l'intrus. Un grand homme blond et plutôt bien musclé gisait blessé à mort. Kristof se rua dessus et l'empoigna violemment et lui cria:

-"Vermine! Sac à merde! Pourceau! Je vais te briser comme tu as briseé ma famille!"

L'homme, malgré sa douleur, parvint à émettre un sourire et siffla:

-"J'en suis navré, petit. Mis c'est comme ça que nous vivons, nous, les mercenaires. Ton père s'est bien battu, sais-tu? Les autres ont pillé ta maison et m'ont laissé là, croyant sans doute que j'était mort."

-"Où sont-ils partis?"

-"Ils suivent le chef, Magnus le Barbare. Ils remontent au Nord à l'instant même, tu n'as pas grandes chances de les rattraper..."

-"C'est ce que tu crois, pourceau, rétorqua Kristof d'une voix agressive. Je me vengerai et dormirai sur le cadavre de ton Magnus, barbare ou pas!"

L'homme mourut peu de temps après. Kristof prit juste le temps d'enterrer sa famille du mieux possible, de prendre l'épée de son père et un minimum de nourriture pour le voyage rude vers le Nord. Après un dernier regard triste et amer vers son foyer, il partit vers les étoiles septentrionales, bien décidé à venger ses proches et à ridiculiser ce Magnus le Barbare...

Tu cites trop le nom de ton héros. Pratiquement à chaque phrase. Kristof ici, kristof par là....

A mon avis; même un mercenaire blessé à mort ne donnerait aucun renseignement, du premier coupo du moins, à un jeune mec.

Sinon bonne histoire;
19/20

Il se trouve que j'ai complétement foiré les descrïptions et mon perso. Je bosserai sur un deuxième jet, merci à Archi